Edie. La danse d'icare

Je balance au magnéto que je suis la septième sur huit enfants, la pénultième, que cela fait plus de deux décennies que je cherche la position érotique dont je suis le fruit. Comment mon père prenait-il ma mère ce 20 juillet 1942 ? Suis-je le produit d’une banale copulation, d’un quick sex sur la plage ? Ai-je été conçue dans la classique position du missionnaire ? Je sais que je suis l’enfant de l’été, que le soir où le sperme psychotique de Fuzzy a fait bingo, les terres de Santa Barbara brûlaient. Je sais que je suis la fille du feu qui léchait les pâturages et étreignait les arbres. Edie est la seule des huit rejetons à avoir été conçue debout, mon père plaquant ma mère contre le mur de sa folie, la griffant, la giflant, damnant sa descendance. Je proviens des crachats de foutre que Fuzzy déchargeait dans les orifices tapissés d’or de ma mère. Je me présente : Edie, déchet d’un décathlon de quinze heures de baise made in California, scion d’une strangulation ratée.