Mon cimetière

En plein effort, un son frappe nos tympans. Bernard se dresse, moi aussi. On dirait la respiration d'un bronchiteux... Bernard colle une oreille contre la dalle de grand-maman et de Benjamin Fertinos. Un moment, il écoute, alors que je retiens mon souffle tout comme lui. — Ça ne vient pas de là, fait-il d'une voix lugubre. —Le son s'éloigne... —Oui... Nous sommes tendus, le souffle rauque. C'est peut-être une bête, mais où est-elle ?