Les Anges de l'enfer

Il faisait froid, très froid. Dans l'immensité glacée d'un ciel d'une troublante beauté. Blade tombait comme une pierre. Une boule de feu lui laboura le ventre, née de la certitude de sa fin prochaine. Cette fois la translation l'avait jeté quelque part, à dix mille pied du sol. Jamais il n'était apparu aussi haut. En bas, au loin, il distinguait le ruban argenté d'un fleuve qui serpentait à travers un patchwork de taches brunes hérissées de rayons de soleil qui semblait jaillir du sol. Brusquement, alors qu'il s'apprêtait à pivoter face aux nues pour tourner le dos à la mort, dernier avantage qu'il pouvait encore s'offrir dans cet affrontement perdu d'avance, Blade sentit un frôlement caresser le dos e, même temps qu'une voix retentissait, déformée par les turbulences de l'atmosphère : — Accroche-toi !

OÙ VA RICHARD BLADE ?

— Où va Richard Blade, voyageur de l'infini ? Dans quelle « dimension » le cerveau sans âme de l'ordinateur peu-t-il le projeter ? Dans quels mondes passés ou à venir ? Dans quels univers inconnu jusqu'alors ? — Blade, un homme fait de muscles, de sang, de sexe et d'intelligence. — Blade sera-t-il le jouet humain de la machine qui l'envoie combattre les monstres terrifiants, les déesses sauvages et perverses d'un monde d'ailleurs ?